A fines de los años 80 José Luis Pérez Guadalupe acababa de terminar la carrera de Teología – faltaban muchos años para que obtuviera un master en criminología, se convirtiera en presidente del Instituto Nacional Penitenciario y luego en Ministro del Interior– y percibía que un fenómeno de masas estaba tomando cuerpo, que había que enfrentarlo, no negarlo y tomar cartas en el asunto.
M.A.B. vivió en Manta toda su vida hasta que tuvo que huir, perseguida por su pueblo y por sus propios fantasmas. Recuerda su infancia como apacible a pesar de la pobreza y de una economía que solo les daba para subsistir. Huérfana de padre, estudió en el colegio hasta los 16 años y terminó tercero de secundaria.
Claro, yo he trabajado ahí desde 1979, año en el que salió, y trabajé ahí con intervalos hasta 1987. La dejé para dirigir El Diario de Marka en 1981 hasta inicios de 1983. Quehacer fue mi gran experiencia porque tenía la suerte de contar con mucho espacio y de escribir bastante, dándole cierto tono literario a los reportajes que hacía.
Yo nací en 1972, en la etapa posdictadura, pero siempre me ha interesado escarbar en ese pasado. El primero de mis documentales fue El mocito. El personaje principal era un chico de 16 años que limpiaba y servía café en un centro de detención y tortura. Él había sido cómplice, pero al mismo tiempo era tan joven como para darse cuenta de la magnitud de lo que ocurría ahí.
A pesar de esta relación entre la empresa y la comunidad, convulsa y enturbiada desde el inicio, los empresarios mineros no han dado su brazo a torcer. Los campesinos se enfrentan a enemigos muy poderosos. Los actuales dueños son el Grupo Zijin, con sede en China, que tiene el 45 % de las acciones.
No llega a los 40 años pero ha escrito nueve libros, ha recorrido los países más conflictivos del planeta haciendo notas y crónicas, ha ganado dos premios internacionales de periodismo y el premio nacional 2013 en su país. Por si esto fuera poco, ha escrito los guiones de dos documentales, uno de ellos ganador en el Festival de Cine de Lima. Se le considera un experto en temas de narcotráfico.
No se quita unas botas estilo Elvis Presley que terminan en puntas levantadas. Dice que son las únicas que le han durado porque sus botines de guerra se los robaban todo el tiempo hasta que se cansó y cambió de look. Es reportero de guerra desde los 18 años y lleva casi 40 en los campos de batalla. No le gustan las parrilladas porque le recuerdan el olor de la carne humana chamuscada. Las manos le tiemblan mientras agarra la taza del café. ¿Por qué será?
Un político de una raza en extinción, de esos que realmente cree en las causas. Además, un periodista crítico, a veces duro, incómodo, proscrito en la mayoría de espacios y medios. Además, un luchador que parece haber vencido a la enfermedad. En la primera parte de esta extensa entrevista con Wiener, presentamos sus reflexiones sobre Ollanta Humala, al que conoce muy de cerca.
Sigfried y su hijo Karl son los dos Laske. Al primero lo descubrí un martes por la tarde, visitando su reciente exposición. Y al segundo, hace un año en un seminario sobre periodismo de investigación. Confieso mi ignorancia porque Sigfried Laske es uno de los pintores peruanos más importantes de la generación del 50, que ha permanecido en una semi clandestinidad autoimpuesta.
La maldición del oro cajamarquino se cierne sobre el cerro que está en el límite entre los dos departamentos. Ya no hay espacio para más concesiones mineras en Cajamarca y la expansión a las tierras vecinas de Lambayeque es inevitable. Parece que se revivieran los antiguos odios contra el cacique Chaparioc, que fue enterrado en ese cerro. Pero no es así. Sucede que la montaña de Chaparrí ha sido divisada en Google Earth por una compañía minera